Georg Klein

Das große grüne Grauen

John Wyndhams Roman „Die Triffids“

Neue Lebensformen erfinden zu dürfen gehört zu den Privilegien, die die Science Fiction ihren Autoren gewährt. Und für den Genre-Konsumenten ist es ein notorisch süßer Moment, wenn in einem der einschlägigen Romane eine Spezies auftritt, die sich in keinem Lexikon finden läßt.
Im 1951 erschienenen Roman „Die Triffids“ des Engländers John Wyndham ist William Masen, der Held und Ich-Erzähler, Biologe, und das für den Leser neue Lebewesen scheint zunächst nichts weiter als eine besonders ertragreiche Ölpflanze, die weltweit in großen Plantagen angebaut wird und wegen ihrer außergewöhnlichen Gestalt auch ein beliebtes Gartengewächs geworden ist. Auf dem Kompost hinter dem elterlichen Haus hat Masen einst als kleiner Junge seine erste, dort wild hochgekommene Triffid entdeckt. „Heutzutage, da jeder weiß, wie eine Triffid aussieht, ist es schwierig, den fremdartig bizarren Eindruck zu beschreiben, den die ersten auf uns machten,“ heißt es im zweiten Kapital beiläufig, nachdem die Handlung mit einer spektakulären Katastrophe begonnen hat.
Nach ungewöhnlichen nächtlichen Himmelserscheinungen - angeblich verglühte ein Kometenschwarm in der Atmosphäre – ist die große Mehrheit der Londoner Bevölkerung erblindet. Dass William Masen zu den wenigen gehört, die ihr Sehvermögen nicht eingebüsst haben, hat er seiner Arbeit mit den Triffids zu verdanken. Die ausgereifte Triffid verfügt über eine Art Giftpeitsche, die sie aus dem Blütenkelch schnellen kann, und einen solchen Triffid-Hieb mitten ins Gesicht hat der Biologe nur Dank schneller fachkundiger Hilfe überlebt. Er lag mit verbundenen Augen im Krankenhaus, als die meisten den Blick zum nächtlichen Firmament richteten.
Schnell wird klar, dass es sich bei der Massenerblindung um eine globale Katastrophe handelt. Und weltweit zieht das erste Unglück ein zweites nicht weniger fatales nach sich: Die Triffids brechen aus Plantagen, Parks und Gärten aus und beginnen systematisch Jagd auf die gehandicapten Menschen zu machen. Dass die Pflanze auswurzeln und sich auf ihren drei Strunkstummeln torkelnd vorwärts bewegen kann, war bekannt. Wie weit ihre Wahrnehmungs- und Kommunikationsfähigkeit und vor allem ihre kollektive Intelligenz reicht, wird erst jetzt offenbar. Es ist, als hätte das skurille Grünzeug insgeheim längst auf eine Gelegenheit zum Losschlagen gewartet. Die Blinden wie die Sehenden und damit die Menschheit samt ihrer stolzen Kultur drohen dem Vernichtungswillen einer gut mannshohen Staude zu erliegen, die, wenn sie sich zum Angriff sammelt, mit drei kurzen Stielen gegen ihren Schaft trommelt.
Das Grauen, das aus der bloßen Beschreibung der Triffids erwächst, übersteigt dabei auf eine merkwürdige Weise das Entsetzen, das der elende Tod der Blinden beim Lesenden hervorrufen kann. Wenn eine der Pflanzen ihre Wurzeln in einen verwesenden Leichnam senkt, spürt man gleich dem Helden des Romans, dass dieses Bild von noch etwas weit Schrecklicherem als von einer gefährlichen Spezies erzählt. Der Tiger oder der Grizzly, der irgendwo in Indien oder Nordamerika einen Menschen tötet, tut dies gewissermaßen auf Augenhöhe, von Individuum zu Individuum. Ein Ich fällt einem anderen Ich zum Opfer, und als letzter existenzieller Trost bleibt dem Unglücklichen zumindest die Einsicht, dass mit ihm ein sterbliches Wesen einem vergleichbaren Geschöpf unterliegt. Im Reich der Science Fiction gilt dieses paritätische Gegenüber sogar noch, wenn der Astronaut vom Planet Erde mit einem mörderischen Mars-Monster aneinandergerät. In der gesichtslosen Menge der Triffids, die die Behausungen der verschanzten Menschen zu Tausenden bedrängen, offenbart sich jedoch eine andersartige Bedrohung. Diese Gefahr ist nicht neu, im Gegenteil, sie ist uralt. Dass sie unseren tapfer kämpfenden Artgenossen neuartig erscheint, liegt nur daran, dass unsere Grandiostät, dass das hypertrophe Selbstbewußtsein der Gattung Mensch sie für etwas Banales blind gemacht hat.
Im gleichmäßigen Grün der Pflanze, in der seriellen Vielheit ihrer Stengel und Blätter leuchtet die radikale Brutalität des Prinzips „Leben“ selbst auf. „Es“, das Leben, will nichts als nur weitergehen. Fortzudauern ist sein einziges Ziel. Das Individuum ist ihm dabei bloß Mittel zum Zweck, nur einer von Abermillionen Fackelträgern, die die Flamme weiterreichen. Mit diesem schicksalshaften Ärgernis, mit diesem Skandal der Schöpfung scheint der Mensch, so er selbst Kinder zeugen darf, seinen Frieden machen zu können. Aber die Konfrontation mit den Triffids bedeutet eine Intensivierung der scheinbar geläufigen Ohnmacht: Auch die einzelne Spezies hat keinerlei Anspruch auf ewige Dauer. Das Leben braucht die Menschheit so viel oder so wenig, wie es einst die Saurier gebraucht hat. Der Fortgang des Lebendigen stünde keine Sekunde in Frage, wenn ein bestimmtes auf zwei Beinen schreitendes, übertrieben selbstgewisses Säugetier in Zukunft nur noch auf Versteinerungen zu sehen wäre.
Die Helden des Romans begreifen dies, und es stiftet wunderbare Momente heroischer Identifikation zu lesen, wie sie sich der gnadenlosen Allgemeinheit der Triffids entgegenstellen. Sogar den menschlichen Artefakten, unserer verdinglichten Kultur, wächst ein besonderes Pathos zu. Schon die Triffid-Schutzmaske, die sich einer der Erblindeten mühsam aus Draht flicht, legt Zeugnis davon ab, wie unvergleichlich findig wir selbst dann noch sind, wenn es gilt, dem großen grünen Grauen zu trotzen.

(Geschrieben für die Neue Zürcher Zeitung)